El libro, mi libro

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Escucho el sonido de una pluma deslizándose por las horas de mi vida. La sostengo, pero no pesa demasiado. Una vez intenté seguir las líneas de un inexistente cuaderno pero, como siempre, acabé escribiendo en las paredes de mi habitación.

Me gusta la textura de las cicatrices que pertenecen a momentos extraños, porque al lamerlas ya no sueltan tinta. Porque adornan secretamente lugares ocultos que la chica guapa del barrio de al lado jamás conquistará. Lo sabe y decora con pintalabios su vulgar sonrisa. Me río.

Intento imaginar una historia que jamás escribiré porque no quiero. Porque es innecesaria y porque no embellecería mi libro.  Al intentarlo garabateo unas cuantas hojas. Las arranco. Servirán de hoguera en esta huida.

Sigo escribiendo en las hojas continuas. Sigo en busca de sonrisas. Sigo en busca de besos de portada.

¡Feliz Día del Libro! 

 

 

 

 

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